Nezahualcóyotl dijo:
"Todo le que es verdadero,
dicen que no es verdadero".
Esos tipos no me dejan en paz, sí, gozo con su presencia,
pero todo tiene un límite.
Esta mañana llegaron muy temprano,
me levantaron y Metztli apretó las labios en señal de molestia.
-¡Saca tu pluma!; Ordenaron,
mientras escribía noté su complacencia.
Cada quién se dedicó a lo suyo:
Octavio abrió su revista,
Charles se rascó un sobaco,
Jaime miraba el techo del cuarto,
y Friedrich permanecía inmóvil
con sus ojos desorbitados y su bigote abultado.
Vi el reloj y me disculpé con el pretexto de necesitar un baño.
-¡Volveremos!; Amenazaron.
-¡Tenemos cuentas pendientes, y van para largo!
Oí sus risas mojarse entre zumbidos cercanos,
por mis tobillos escurría el letargo,
me sobresalté al saber que no era ya tan temprano.
Xotlatzin :>
Jueves 12 de Julio de 2007
07:01 hrs.
Sendero,
milenario reptil vestido de olvido,
imperceptible,
acabado,
desfigurado,
te rehaces en mi memoria,
me llamas,
te piso,
serpenteas y te huelo,
te intuyo y me pierdo en tus zigzagueos,
te gusta jugar y yo me olvido del tiempo,
me siento seguro y comprendo
que hay que mirarte completo y no en fragmentos.
Xotlatzin :>
Domingo 22 de Julio de 2007
cerca de la media noche
Arropado por quietudes mis adentros se consumen,
los glóbulos oscilan sórdidos y helicoidales.
¿Se oirán los millones de ríos que hay en el mundo esparcidos,
hacia qué océanos se sentirán atraídos?
En ocasiones tengo miedo de mis remolinos,
temo arrastrar arena si me aproximo.
Me enriquece el caudal que se une al mío,
olvido furias, me calmo, me entibio.
Es cuando mi ritmo es largo
y me curvo en el tiempo,
el que se escurre a cántaros con tan liviano sigilo.
Reparto tibios orgasmos al alcanzar el mar de los olvidos,
pierdo cargas, formas y a mi miso,
y ya no me llamo río.
¿Alguien lee, o blanca espuma es la tinta de éste escrito?
Xotlatzin :>
Domingo 8 de Julo de 2007
12: 17 hrs.
El horizonte se me precipita, la línea me succiona,
mi caer no es hacia el centro de la Tierra sino al corazón del Sol,
las auroras boreales son trazas de otros corazones con los que comparto el sino.
En las tormentas la arena afilada decora mis mejillas de hilos púrpura-escarlata. Soy rápido pero no lo suficiente para cortar mi ombligo que gravita en este mundo planetario.
¿Estaré condenado al eterno retorno?
Me aterra el pensarme en un caer continuo y rasante;
El águila mexicana me clava la mirada llena de reflejos áureos y pregunta,
sin decirlo, si es hora de que me aviente la serpiente.
Yo me opongo, quiero ir un poco más rápido,
sólo superarme a mi mismo una fracción de segundo cada ciclo,
si lo logro ya no caere,
volaré a una elipse de otros ciclos.
¿Pero es que no lo veo?
¡Caigo a una estrella y creo que lo hago hacia el planeta!
Ahora lo comprendo todo y paro, ya no lucho,
¡ya con el nacer lo había alcanzado!
Ahora todo es negro,
las auroras son ya una dona bajo mis pies correosos,
el viento solar cauteriza mis heridas.
Me precipito a tí Nanahuatzin,
los campos vectoriales secundarios se debilitan en mi ombligo.
¡La raza cósmica me ha jalado,
los ojos del ave son los de Tonatihu,
me reintegro al Universo que ha explotado!
El Dios me pregunta sin decirlo,
veo mi cuerpo de reptil y me deprimo.
Tezcatlipoca Negro y Rojo se destrozan,
mi corazón se hincha en mi alma atemporal,
y ya no sé si soy finito o infinito,
o una combinación antagónica de plenitudes.
Tú estas serena a mi lado,
suspiras dulcemente en medio del campo sagrado,
llueve en mis adentros un poquito,
parece que oyes un estruendo de un tlaloque intempestivo,
susurras preguntando si tengo frío.
Xotlatzin :>
Julio 8, 2007
12:39
Atardezco infectado de palabras,
mis defensas sucumbieron en la lucha,
la prudencia se ha disuelto envenenada,
y el recato se perdió bajo la luna.
¡Las rimas se me han vuelto descaradas!
¡Que me cure entonces de escritura!
Que confiesen como a un clérigo sus fieles,
pues si nada conservo de cordura
¿qué me importa desnudarme entre la espuma?
Es muy tenue el azul de las penumbras,
de muy hondo el pulsar de sus radares,
que al tocarme con el haz que me dibuja
me ha calcado en el fondo de sus mares.
En la orilla revolcado entre las líneas,
se ha cargado un poco de mis versos,
ultrajado y con la boca herida al viento
me he curado de palabras en su centro.
Xotlatzin :>
Jueves 19 de Julio de 2007
21:37 hrs.
- ¡Lento pero viene! Alerta Benedetti.
Me causa indiferencia,
no hay angustia presente,
pero al sumar indiferencias colecto preocupaciones
y precipito consecuencias,
sólo es cuestión de no ver a futuro (me repito),
o de desbordarse en el tiempo.
¡En 50 años estaré en el Tlallócan!
Xotlatzin :>
sábado 28 de Julio de 2007
Hay mucho espacio para el que se quiera animar, dijo Bukowski; casi lo sentí pronunciar mi nombre. - No hay recetas, dijo; -Es sólo hacerlo y todo se precipita como una gran masa en la pendiente abrupta.
Entonces es pánico escénico, ha de ser fácil soltarse y ponerse flojito. Mi estado natural es un poco rebelde, cuando todo va bien llega mi temperamento y contradice, quiere revisarlo todo, quiere volver atrás y cerciorarse de que todo iba bien, es entonces cuando todo deja de estar bien, cuando se deviene el caos y se rompe la continuidad armónica para ser ocupada por la retahíla de inhibidores.
El vapor lo pone todo a hervir,
hasta el sofocante bullicio retumba sordo,
de tan espeso el horizonte se me vuelca encima,
la convección parece una bendición ilusoria.
No se ve una escapatoria,
la voluntad alcanza su temperatura de Curie
y los polos se confunden.
¡Atiendan, ya lo he descubierto,
la salida está en la tinta,
está en el error mismo!
Creo que es allí donde todo se delinea,
el problema no es fallar sino no intentarlo,
si se cae en el equívoco se saca la goma,
la goma es la herramienta que lo purifica todo,
pero sin trazos se desmorona.
Bukowski dice que se mantuvo prolífico
gracias a que descubrió que era mal escritor,
a lo mejo eso lo salvó del suicidio,
a lo mejor de la arrogancia,
tal vez de la modestia.
¡Ya ven, el vapor se ha condensado
y la fresca corriente se tiñó de azul para crear mundos,
El viejo sabio tenía razón, todo se construye con voluntades
en un mundo perfectible!
He aquí mis herramientas, el tiempo y el espacio,
y ese deseo de bosquejar galaxias para usar mi goma de migajón y destruirlas.
Veo ahora cómo se filtra la nube blanca por las ranuras de mi choza,
poco a poco la acostada línea de sudor trepa por mi espalda,
el calor es de esas fiebres frías,
la vista se me nubla y la tinta se me atasca,
es porque se me vuelca el paisaje en cúmulos blancos
y mi goma resbala de la nada.
Alguien decía, creo que algún pragmático, que si escribiera dos páginas diarias tendría al final de mes sesenta escritas; la observación parece torpe, pero lo torpe es no escribirlas.
Xotlatzin :>
Sábado 23 de Junio de 2007
22:24 hrs.
Todo fluye,
las gotas se deslizan hacia un centro que todo lo apetece,
yo desvanezco,
mi suspiro lo humedece todo y mi ser se me desprende,
una melodía nace fácilmente.
Con hiriente espasmo mi conciente se estremece,
todo pesa,
lo líquido se engruesa y el fluir se entorpece,
la perspicacia me apuñala,
todo se detiene.
Xotlatzin :>
8 de Julio de 2007
13:01 hrs.
La voz interna huyó de mi mente porque se cansó de gritar sin ser tomada en cuenta, y cuando supo que los filtros habían sido perforados por la tinta, que le cerebro se quedaba paralizado por el fluir de la palabra escrita, entonces vio la forma de ser oída sin ser pronunciada.
El peor enemigo que tengo tiene mi mismo nombre, así que decidí cambiar el que uso y combatirme a muerte, cuando mi héroe perezca ganará el más fuerte ¿cuál sucumbirá, podrá el sobreviviente cargar con la culpa del suicida?
Si floto es porque rompí mis contrapesos, pero eso es más peligroso que el permanecer terrestre. Ésta bipolaridad de caracteres es genética; ella es nobleza pura e ingenua, él es nobleza pura y sagaz; el común denominador es la nobleza. ¿Estará entonces la sagacidad combatiendo la ingenuidad, y por qué no la sucumbe? Hay algo en lo ingenuo que es inmune a las ofensas.
Pero todo es más complejo, cada una de mis facetas es sólo la manifestación en consecuencia del predominio de su opuesta.
En la amistad es donde encuentro la mayor cercanía con Dios, y cuando descubro traiciones, se violentan mis reacciones y me vengo asesinado Dioses; mi madre ríe sabiamente y me susurra suavemente -¿Acaso no sabes que son inmortales?
Todas ésas particularidades me han dado algo muy preciado, la soledad, la soledad no es un castigo, es un don (¡otra vez Chinaski!). Cuando estás solo puedes decidir tranquilamente, evitar voces, pensar o de dejar de hacerlo, tenerte, sentirte, saberte.
Pero sólo con Metztli me completo, sin ella me vacío, me vuelvo ajeno y me quedo solo, que es la parte fea de la soledad.
Xotlatzin :>
23 de Junio de 2007
10:50 hrs.
Subiré a mi cuenca en agosto que la inunda,
hasta el Tlalócan asechado por bandidos,
tlaxcaltecas con hambres de traiciones
que hasta al cenzontle ha despojados de sus trinos.
El tesoro de tu tierra ya he probado,
por tu falda escurre el agua que da vida,
las mazorcas de hongos se han cargado
de cremosas negruras como viñas.
Llego al islote donde mi ombligo se ha enterrado,
y mi alma se impregna de sus vivos,
entro al lago seco de fluidos y me empapo siempre de sentidos.
Bebedero Solar
abastecido de latidos.
Xotlatzin :>
Jueves 19 de Julio de 2007
22:10 hrs.
Festín papilar si te degusto a tiempo,
astringente prematuro y decrépito a destiempo,
vainas en concierto,
fusión de atardecer y verde espectro.
Xotlatzin :>
martes 24 de Julio de 2007
09:26 hrs.
Ahora todo es gris,
o de colores forzados con tonos sepias;
El Señor de la noche tiene ojos de abismos
hacia donde todo gravita.
Las ideas se proyectan en la bóveda mate,
estrellas delicadas que repudian al insolente día.
La tinta encontró cauces,
pendientes que prometen suavizarse
y precipitar placeres de inmensas plusvalías.
Los ojos hinchados de adelantar proximerías,
y la cabeza punzante, y el ánimo exaltado
juegan con resistentes plumerías
para ataviar la serpiente que ha ideado sus travesías.
Mientras rumio mis pensares
sin descuidar el abismo,
todo colapsa a su centro
y me despeño en soñares.
Xotlatzin :>
Martes 17 de Julio de 2007
ya muy noche
Mi camisa se humedeció
cuando destripé al mastodonte;
se lo advertí antes de destrozarlo:
-¡O te mueves o te hago añicos!
El sol está en franca picada,
se desvanece el día,
se siente bien librar batallas
e ignorar las heridas.
Desgarré mis tejidos
(se templarán sus fibras),
insulté a mi voluntad
(destrocé sus genealogías).
Para el ocaso me susurrará el viento;
me acariciará complacido
o me lacerara intempestivo,
según decida.
Xotlatzin :>
17 de Julio de 2007
El viento sopla,
el sol se empieza a mover.
Mi corazón se alegra,
todo comienza y es nuevo:
la mente se despeja,
el cuerpo se fortifica.
¡Un ciclo nuevo ha nacido!
Xotlatzin :>
Martes 17 de Julio de 2007
Es una noche como lo hay muchas, la calle es la calle, y la vida se llena de cada día.
Un murmullo muy lejano baja por alguna colina, es Quetzalcóatl que anuncia su próxima venida.
Mi alma se regocija.-¿Tendrán sentido mis días?
Mi cuerpo se fortalece.-.¡Es la juventud, se aproxima!
Se desvanece la noche en vigilia del primer puente y llega por fin El guía y me toca y me dice.-Xotla, desde ahora tú eres el hacedor de ti mismo, el que se auto-vence, el que alguna vez yo decía.
Y despierto y renazco con olfato de sierpe y garras con plumería, y me elevo donde el aire es ligero y me precipito en picada sobre mis dogmas tullidas.
Ensangrentado de mi mismo devoro mis corazones, flores de tuna aterciopelada vibran en el fresco fluir de la noche.
Es una noche como no hay muchas,
la calle siempre será la calle,
y la vida se llena de sí misma en una lucha perpetua,
en un presente liberado del tiempo,
en un por fin ser, de días nocturnos y perpetuas renacidas.
Xotlatzin
7/24/06
22:32
Me descubrí favoreciendo al sentido a expensas de la rima,
sacrifiqué al canto por atender lo cierto,
se enfureció la ilógica y atentó contra la lógica certeza de lo neto.
Me descubrí favoreciendo al verso a expensas de lo concreto,
sacrifiqué la idea por atender lo estético,
se enfureció la lógica y atentó contra la ilógica delicadeza de lo poético.
¡Me quedo con la poesía!
Si ya despejó el camino de Huidobro,
¿por qué no ha despejar la mida mía?
¡Vicente, poesía, en su reino viviría!
Xotlatzin :>
Sádabo 21 de Julio de 2007
15:20 hrs.
