Musgo  


Es sólo cuestión de escalas, cierro los ojos, o mejor dicho, miro de cerca justo antes de encotrar lo microscópico, pero de tanto detalle se me nubla el contexto.



Los caracoles aquí son felices, están en su mundo, mi pared su universo.


La casa cuenta con su pared, es su sustento, a la ciudad poco le importan el musgo, la barda o mi casa.






Líneas se dibujan o se pierden, se acercan o se van, gotas las hay que se entretejen en Irlandas diminutas, otras se escurrieron en distintos planos.


Lo único rescatable del musgo es su eterno mirar al norte.



Xotlatzin >< :>
lunes 14 de septiembre de 2009; México-Tenochtitlán; 21:28 hrs.


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No me fatiga la tempestad sino la náusea (Séneca).