El séptimo whisky
En el circuito caótico hay de alguna forma un ritmo, un ruido, alguna interferencia, anhelos de sentido, algo escondido. Pero el alcohol va diluyendo las sinapsis que brillan al ser atenuadas y el torrente multicolor de brillantinas se dibuja en un entrecerrar de párpados tristes y melancólicos.
Los objetos inertes quieren un poco de mi ánima y aprovechan la confusión etílica, yo los ignoro porque sé que en ellos está la condena a la perpetua existencia.
Inhalo un poco de esa ánima, la exhalo, y todo me sabe a seco.
Xotlatzin >< :>
viernes 29 de mayo de 2009; ~23:00 hrs.
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