Xotlatzintla

Una joven gorda con cabeza descubierta
y delantal

Su pelo alisado parada
en la calle

Un pie con calceta apoya el talón
sobre la banqueta

Su zapato en su mano. Mirando
cuidadosamente dentro de él

Saca la plantilla de papel
para encontrar el clavo
Que la ha estado lastimando.

Traducción de Xotlatzin >< :>
lunes 26 de septiembre de 2011 ~22:20 hrs.

"Debemos ir hacia adelante, con incertidumbres quizá, pero con todo el coraje de que somos capaces."

Esa loma soleada con espigas doradas
que evidencian aleteos de mantarrayas invisibles
me atrajo a cruzar la cañada,
es tarde ya y en el camino se nos unirá mi pequeña coyote.

No importa que al llegar sea de noche,
que nos resfríe el vendaval,
que encontremos la yerba fría y aplastada.

Salimos de la cabaña,
cerré la puerta y tiré la llave en el arroyo crecido,
vamos en camino.

Xotlatzin >< :>
viernes 23 de septiembre de 2011; 08:16 hrs.
cerca del Tepeyac, México D.F.

Sentarse aquí, otra vez, y querer decir algo
a manotazos;
tiar uno tras otro los papeles
con cáscaras de nombres
como un rodar de piedras
como trapos
como cajas vacías
como colillas de cosas que fueron hermosas
o terribles.

Sentarse aquí, otra vez,
rascando con las uñas el silencio,
labrando en vano estos secos terrones,
mascando el aire,
escombrando el papel
como un terreno baldío,
pensando en el instante de la muerte
en que todos los nombres juntos
se me vendrán a solas
demasiado tarde.

García Ascot, Jomi, 1975. Un modo de decir, Universidad Nacional Autónoma de México, 99p.

Apenas, tan apenas
empiezo a darme cuenta de lo que habría que decir...

Es tan sencillo y difícil
porque es decir las cosas como son
ahora, en este instante,
y como duran o se deshacen o van quedando en polvo
a través de su tiempo
-y no el de otras cosas-
y a través de mi tiempo
que debe ser también el de otros muchos hombres
ya en sus manos
ya perdido en el oscuro pan de su memoria.

-No hay que usar palabras hasta que pesen
su peso justo -o poco más o menos-
y estén llenas hasta su borde o casi
de materia
-que es también el silencio
y la nostalgia y la mañana.

No hay que tener miedo de hablar del alma
pues ya que la nombramos es que nos duele
su herida o su vacío.

Hay que decirlo todo y ser exactamente
imprecisos.
Hay que decirlo todo
para poder decir el mundo nuestro mundo
que es lo que hemos recibido
lo que podemos alegre o dolorosamente aprender
lo que podemos y debemos dar
lo que al fin en nosotros será juzgado
cuando esta hermosa y vasta lengua haya muerto
como un papiro, como una tabla,
como un pedazo de piedra
testarudamente labrada.

García Ascot, Jomi, 1975. Un modo de decir, Universidad Nacional Autónoma de México, 99p.

Todo comienza porque faltan palabras
porque hay demasiada vida
y no basta vivirla
porque hay demasiado mundo
y no basta estar en él como un árbol
que se estremece al más ligero soplo
ahogado de silencio y de memoria.

Todo comienza porque un niño
me canta por adentro una mañana
y miraba y miraba las luces que corrían
desde un tren.

Todo comienza desde un amor lejano
desde un amor sin nombre
por tantas tantas calles de este mundo
vieja canción de andar por ahí, andando,
y el futuro sonando en los bolsillos.

Todo comienza por algo que será recuerdo
y aún no sabemos
por algo que es recuerdo y lo olvidamos
por algo que es recuerdo
y se nos vuelve tiempo
y vida presurosa entre las manos.

Todo comienza donde empieza el humo
como el olor del campo
que perdimos.

Cielo de mi ciudad, devuélveme la vida
que no puede volver,
dame otra vez el aire de tus tardes
si no puedes en pan, en la palabra.

García Ascot, Jomi, 1975. Un modo de decir, Universidad Nacional Autónoma de México, 99p.

Escribir poesía es hablar de huecos y presencias,
de cosas que suceden
y de cierto color que da la vida
al cuerpo de la mañana o la madera.

Escribir poesía es un modo de decir
como ha pasado el tiempo por nosotros
y cual su sedimento de rumores
en ese olvido oscuro que llevamos por dentro
y donde despertamos cada noche
y escuchamos los trenes que se alejan.

Escribir poesía es haber visto, desde la cima de la infancia,
la esperanza que nos amanecía
y haber sentido ese sordo dolor entre los huesos
de que el amor es cosa que se pierde.

Y es muchas cosas más, tejidas en el tiempo,
tardes de lluvia o sol a bofetadas,
salas de espera y dunas y amores y hospitales,
cuerpos del ser, memoria de los vientos.

Escribir poesía es silencio y palabras,
un modo de decir que estamos existiendo
y que esperamos a que empiece la vida,
y que se nos acaba.

García Ascot, Jomi, 1975. Un modo de decir, Universidad Nacional Autónoma de México, 99 pp.